第538章
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78
这片水泥地面忽然变得像某个影展的外场，只是空气里飘着的不是香水味，而是午后晒热的尘土气息，混着人群呼出的微温的潮。
站着的人们互相看了看身边人的脸。
“那是……赶尸的人吧？”
“衣服，那衣服错不了。”
“旁边几个，我眼熟……黄河那段影像里是不是出现过？”
“那个年轻的姑娘——楼兰幻景的照片！是她，绝对是她！”
低语声起初是零星的，很快就连成了片，嗡嗡地响起来，越来越响，像潮水漫过了堤岸。
有人抬高声音问：“神秘团体就是他们？那两位首长刚才的姿态，简直像在对待贵宾。”
“可为什么带那么多兵？”
“他们来机场……要乘飞机？”
“飞去哪？”
问题一个接一个抛出来，悬在半空，没有答案。
直到最后一片衣角也消失在玻璃门后，外面的快门声才渐渐歇下。
记者们放下相机，却没有立刻离开。
他们挤进人群，耳朵竖着，试图从那些交错的猜测里捞出一点能用的线索。
然而，讨论只是让空气更稠，思绪更乱。
话语缠在一起，理不出头绪。
忽然有个声音锐利地划开这片嘈杂：“看微博！”
所有的交谈声低了下去。
一只手、又一只手伸进口袋，摸出手机。
屏幕亮起，指尖滑动，点进那个熟悉的图标。
热搜榜首的词条赫然跳进眼里——
#赶尸匠与西方教廷#
呼吸屏住了。
点进去，和昨夜一样，只有一条孤零零的博文。
可那寥寥几行字，却像冰水浇进滚油。
文字里说，据可靠的消息来源，西方的教廷长久以来对这片土地怀有隐秘的企图。
安阳近期那些无法解释的死亡事件，皆出自他们之手。
先前《安阳现象》刊出的图片中，那两个模糊的身影，是教廷的圣骑士，已死在赶尸匠手下。
而现在，赶尸匠要为这片土地讨一个彻底的交代，他将领着那些古老行当的传人，直赴梵蒂冈，要将那个盘踞西方的影子，从这世上连根拔起。
这则消息在此刻浮现，自然是有人刻意为之。
引擎的轰鸣撕裂了云层。
银灰色的机身向上攀升，在午后偏斜的光线里拖出一道渐淡的痕迹。
机场外围的空地上，黑压压的人群仰着脸，视线被那逐渐缩小的光点钉在了半空。
风卷过空旷的水泥地，带起细微的尘粒，扑在人们静止的衣角上。
王森和徐平站在队列的最前方。
他们的手臂抬起，五指并拢抵在额侧，像两尊突然被赋予指令的雕塑。
声音从胸腔里迸出来，硬邦邦地砸进空气里：“恭送走脚师傅，祝走脚师傅凯旋而归！”
话音落下，周围更静了。
只有远处公路上车辆断续的呜咽，以及风掠过金属栏杆时发出的、低低的呜鸣。
人群里，许多张脸还保持着仰视的姿势，脖颈拉出僵直的线条。
信息来得太密，太急，像一记闷棍敲在后脑。
刚才那几分钟里接收到的画面和言语，此刻才慢半拍地在神经末梢炸开——全副武装的战士，沉默肃立的阵列，还有那两位平时只在新闻简报里出现的人物，亲自将几个身影送进了登机通道。
然后，是那架腾空而起的飞机。
有人喉结滚动了一下，咽下了一口并不存在的唾沫。
西方教廷？ ** ？被……劈成两半？这些词单个儿拎出来都够嚼半天，如今却混作一团，硬塞进来。
脑子里乱糟糟的，像一锅煮糊了的粥，咕嘟咕嘟冒着困惑的气泡。
那教廷，不是远在海外，神秘又古老么？印象里是巍峨的尖顶，彩绘的玻璃，唱诗班空灵的嗓音隔着大洋隐约传来。
可现在，有人告诉他们，那地方沾了血，属于自己这边人的血。
而动手的，是“走脚师傅”
这个称呼带着股陈年的土腥气，和“古行当”
三个字一样，让人想起泛黄的书页、乡野的传说、以及某些早已被时代车轮碾进尘埃里的旧影。
他们……要去把那个盘踞了数百年的庞然大物连根拔起？
可能吗？
视线不由自主地又飘向天空。
那里早已空无一物，只剩一片被飞机尾迹淡淡划过的、澄澈的蓝。
但刚才那架铁鸟昂首冲天的姿态，却烙在了视网膜上。
一种混合着荒诞、惊疑、以及某种微弱却顽固的躁动的情绪，在寂静的人群底下蔓延开来，像地底暗涌的河。
王森和徐平放下了敬礼的手。
动作整齐划一，带着训练有素的干脆。
他们没有回头去看人群的反应，只是依旧站在那里，背影挺直，面对着飞机消失的天际线。
刚才在室内，他们用清晰、甚至刻意放慢的语速，讲述了“走脚师傅”
此行的缘由。
话语里包裹着不容置疑的基调，将一场远赴重洋的行动，锚定在了所有人都能理解并共鸣的根脉上。
风似乎大了一些，吹得徐平额前几根灰白的发丝颤动。
他眯着眼，天空的光线有些刺目。
计划正沿着预想的轨道滑行。
让眼睛看见，让耳朵听见，让那些超出日常经验的存在，借着“情理之中”
的由头，一点点挤进认知的边界。
先从接受这几个“古行当”
的人开始，接受他们做的事，接受他们要去的地方，以及……他们可能带回来的、颠覆性的结果。
机场大厅的玻璃幕墙反射着晃眼的光。
空旷的停机坪上，列队的战士们像一排排沉默的树。
人群依旧没有散开，也没有交谈，一种巨大的、消化中的沉默笼罩着一切。
只有远处指挥塔台的信号灯，在渐浓的暮色里，一下，一下，闪烁着稳定的红光。
最后那点疑虑从人们心头彻底抹去了。
凯旋的消息既然已经传来，网络上那些传言自然不会有假。
可就在这一刻。
所有目光凝固了。
机场里列队的士兵们忽然齐刷刷转向天空——飞机远去的方向。
他们动作如同复刻，跟随前方两位 ** 的姿态，抬手敬礼，嘴唇同时张开。
吼声炸裂开来。
“恭送走脚师傅，祝师傅凯旋！”
那声音里裹着钢铁般的意志，仿佛能劈开空气。
它与尚未散尽的引擎轰鸣绞在一起，撞进每个人的耳膜，震得胸腔发麻。
围观的人群只觉得一股热气从脚底冲上头顶。
什么西方教廷，什么胜负悬念，此刻都不重要了。
拳头不由自主举向空中，挥动着，喊声从喉咙深处迸发：
“走脚师傅——必胜！”
“踏平教廷！”
“让那些东西再也抬不起头！”
呼喊声浪一阵高过一阵。
* * *
云层之上。
机舱里听不见地面的喧嚣。
整架飞机空空荡荡，除了他们几个再没别人——这是早先承诺过的专机。
林皓伸手按住身旁乱动的楼兰女王，目光扫过其余人。
每张脸上都绷着，紧张像一层看不见的膜贴在空气里。
他嘴角微微抬了抬。
“用不着慌。”
声音不高，却压住了引擎的低噪，“这趟出去，我有十成把握。
从今往后，世上不会再有西方教廷这个名字。”
* * *
十几个小时在昏睡与沉默里流走。
飞机降落在罗马洽米皮诺机场。
梵蒂冈太小，根本没有起降的条件，只能先到罗马再想办法。
机场大厅里聚集了不下千人。
工作人员、刚下飞机的旅客、本地居民，还有扛着相机蹲守的记者——所有人的视线都钉在这架没有航班信息的飞机上。
舱门打开。
九个人依次走出。
他们穿着旁人完全看不懂的服饰，脚步踏在地面上发出整齐的闷响。
没有多余的行囊，没有交谈，就这么挺直脊背穿过廊桥，朝出口方向走去。
等待的人群愣在原地。
这么大一架飞机……只载了九个人？
而且那些衣服——
古怪的纹路，陌生的剪裁，像从另一个时代直接走出来的影子。
机舱门紧闭着，再没有新的身影出现。
最后那些望向舱门的视线终于移开，齐刷刷投向远处——林皓一行人的背影正消失在通道拐角。
疑惑像雾气一样弥漫在空气里，无数道目光交织成网，网住那九个渐行渐远的身影。
他们是谁？为什么装束如此特别？来到此地，究竟意欲何为？
狗仔们原本蹲守在原地，像埋伏在草丛里的猎犬。
此刻，某种更强烈的气味钻进了他们的鼻腔。
几乎没有任何犹豫，他们放弃了等待某个迟迟不露面的明星，像被无形的手推着，一窝蜂朝着同一个方向涌去。
距离很快缩短到十几步。
那九个人的步伐平稳而一致，袍角在流动的空气里微微起伏。
狗仔们互相交换着眼神，却没人率先冲上前去。
往常争抢镜头的劲头消失了，取而代之的是一种古怪的迟疑。
有人压低声音提议去问问，立即引来一片推让——你先，还是你先吧。
声音压得很低，仿佛怕惊动什么。
不是不想。
是某种东西让他们不敢。
那九个人周身笼罩着一种说不清的气息，硬要形容的话，像走进深秋的林子，忽然撞见一片寂静，静得能听见自己血液流动的声音。
这里是异国，什么事情都可能发生。
那些宽大的袍子底下藏着什么？这个念头一旦冒出来，就在脑海里生了根。
他们只敢不远不近地跟着，像影子贴着地面移动。
陵墓人加快几步，走到林皓身侧，轻轻唤了一声“走脚师傅”
林皓没有停下脚步，只是侧过脸，目光落在他脸上。
陵墓人用下巴极细微地朝后指了指，眼神里带着询问，话到了嘴边又咽了回去。
身后那些脚步声，林皓早就听见了。
他正领着众人朝某个方向去，那是教廷扎根的地方。
他需要眼睛，需要有人看见即将发生的事。
这点人，还不够。
最好再多些，让消息像风一样刮过每个角落。
他对着陵墓人摇了摇头，嘴角有极淡的弧度。”让他们跟着。”
他的声音不高，刚好能让身边几个人听清，“我们只管走我们的路。”
林皓话音落下，陵墓人便不再言语，只是点头应允。
一行人继续向前，穿过罗马的街道。
他们的身影在午后日光下拉长，与身后逐渐聚拢的人群形成奇异的队列。
脚步声在石板路上敲出断续的节奏，像某种隐秘的鼓点。
街边驻足的人越来越多。
目光从橱窗、咖啡杯和报纸上方移开，黏在这支沉默行进的队伍上。
有人举起手机，镜头对准前方那些异样装束的背影，却无人上前，无人开口。
拍摄者的姿态里透着罕见的克制。
“那些衣服……不像这个时代的款式。”
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这片水泥地面忽然变得像某个影展的外场，只是空气里飘着的不是香水味，而是午后晒热的尘土气息，混着人群呼出的微温的潮。
站着的人们互相看了看身边人的脸。
“那是……赶尸的人吧？”
“衣服，那衣服错不了。”
“旁边几个，我眼熟……黄河那段影像里是不是出现过？”
“那个年轻的姑娘——楼兰幻景的照片！是她，绝对是她！”
低语声起初是零星的，很快就连成了片，嗡嗡地响起来，越来越响，像潮水漫过了堤岸。
有人抬高声音问：“神秘团体就是他们？那两位首长刚才的姿态，简直像在对待贵宾。”
“可为什么带那么多兵？”
“他们来机场……要乘飞机？”
“飞去哪？”
问题一个接一个抛出来，悬在半空，没有答案。
直到最后一片衣角也消失在玻璃门后，外面的快门声才渐渐歇下。
记者们放下相机，却没有立刻离开。
他们挤进人群，耳朵竖着，试图从那些交错的猜测里捞出一点能用的线索。
然而，讨论只是让空气更稠，思绪更乱。
话语缠在一起，理不出头绪。
忽然有个声音锐利地划开这片嘈杂：“看微博！”
所有的交谈声低了下去。
一只手、又一只手伸进口袋，摸出手机。
屏幕亮起，指尖滑动，点进那个熟悉的图标。
热搜榜首的词条赫然跳进眼里——
#赶尸匠与西方教廷#
呼吸屏住了。
点进去，和昨夜一样，只有一条孤零零的博文。
可那寥寥几行字，却像冰水浇进滚油。
文字里说，据可靠的消息来源，西方的教廷长久以来对这片土地怀有隐秘的企图。
安阳近期那些无法解释的死亡事件，皆出自他们之手。
先前《安阳现象》刊出的图片中，那两个模糊的身影，是教廷的圣骑士，已死在赶尸匠手下。
而现在，赶尸匠要为这片土地讨一个彻底的交代，他将领着那些古老行当的传人，直赴梵蒂冈，要将那个盘踞西方的影子，从这世上连根拔起。
这则消息在此刻浮现，自然是有人刻意为之。
引擎的轰鸣撕裂了云层。
银灰色的机身向上攀升，在午后偏斜的光线里拖出一道渐淡的痕迹。
机场外围的空地上，黑压压的人群仰着脸，视线被那逐渐缩小的光点钉在了半空。
风卷过空旷的水泥地，带起细微的尘粒，扑在人们静止的衣角上。
王森和徐平站在队列的最前方。
他们的手臂抬起，五指并拢抵在额侧，像两尊突然被赋予指令的雕塑。
声音从胸腔里迸出来，硬邦邦地砸进空气里：“恭送走脚师傅，祝走脚师傅凯旋而归！”
话音落下，周围更静了。
只有远处公路上车辆断续的呜咽，以及风掠过金属栏杆时发出的、低低的呜鸣。
人群里，许多张脸还保持着仰视的姿势，脖颈拉出僵直的线条。
信息来得太密，太急，像一记闷棍敲在后脑。
刚才那几分钟里接收到的画面和言语，此刻才慢半拍地在神经末梢炸开——全副武装的战士，沉默肃立的阵列，还有那两位平时只在新闻简报里出现的人物，亲自将几个身影送进了登机通道。
然后，是那架腾空而起的飞机。
有人喉结滚动了一下，咽下了一口并不存在的唾沫。
西方教廷？ ** ？被……劈成两半？这些词单个儿拎出来都够嚼半天，如今却混作一团，硬塞进来。
脑子里乱糟糟的，像一锅煮糊了的粥，咕嘟咕嘟冒着困惑的气泡。
那教廷，不是远在海外，神秘又古老么？印象里是巍峨的尖顶，彩绘的玻璃，唱诗班空灵的嗓音隔着大洋隐约传来。
可现在，有人告诉他们，那地方沾了血，属于自己这边人的血。
而动手的，是“走脚师傅”
这个称呼带着股陈年的土腥气，和“古行当”
三个字一样，让人想起泛黄的书页、乡野的传说、以及某些早已被时代车轮碾进尘埃里的旧影。
他们……要去把那个盘踞了数百年的庞然大物连根拔起？
可能吗？
视线不由自主地又飘向天空。
那里早已空无一物，只剩一片被飞机尾迹淡淡划过的、澄澈的蓝。
但刚才那架铁鸟昂首冲天的姿态，却烙在了视网膜上。
一种混合着荒诞、惊疑、以及某种微弱却顽固的躁动的情绪，在寂静的人群底下蔓延开来，像地底暗涌的河。
王森和徐平放下了敬礼的手。
动作整齐划一，带着训练有素的干脆。
他们没有回头去看人群的反应，只是依旧站在那里，背影挺直，面对着飞机消失的天际线。
刚才在室内，他们用清晰、甚至刻意放慢的语速，讲述了“走脚师傅”
此行的缘由。
话语里包裹着不容置疑的基调，将一场远赴重洋的行动，锚定在了所有人都能理解并共鸣的根脉上。
风似乎大了一些，吹得徐平额前几根灰白的发丝颤动。
他眯着眼，天空的光线有些刺目。
计划正沿着预想的轨道滑行。
让眼睛看见，让耳朵听见，让那些超出日常经验的存在，借着“情理之中”
的由头，一点点挤进认知的边界。
先从接受这几个“古行当”
的人开始，接受他们做的事，接受他们要去的地方，以及……他们可能带回来的、颠覆性的结果。
机场大厅的玻璃幕墙反射着晃眼的光。
空旷的停机坪上，列队的战士们像一排排沉默的树。
人群依旧没有散开，也没有交谈，一种巨大的、消化中的沉默笼罩着一切。
只有远处指挥塔台的信号灯，在渐浓的暮色里，一下，一下，闪烁着稳定的红光。
最后那点疑虑从人们心头彻底抹去了。
凯旋的消息既然已经传来，网络上那些传言自然不会有假。
可就在这一刻。
所有目光凝固了。
机场里列队的士兵们忽然齐刷刷转向天空——飞机远去的方向。
他们动作如同复刻，跟随前方两位 ** 的姿态，抬手敬礼，嘴唇同时张开。
吼声炸裂开来。
“恭送走脚师傅，祝师傅凯旋！”
那声音里裹着钢铁般的意志，仿佛能劈开空气。
它与尚未散尽的引擎轰鸣绞在一起，撞进每个人的耳膜，震得胸腔发麻。
围观的人群只觉得一股热气从脚底冲上头顶。
什么西方教廷，什么胜负悬念，此刻都不重要了。
拳头不由自主举向空中，挥动着，喊声从喉咙深处迸发：
“走脚师傅——必胜！”
“踏平教廷！”
“让那些东西再也抬不起头！”
呼喊声浪一阵高过一阵。
* * *
云层之上。
机舱里听不见地面的喧嚣。
整架飞机空空荡荡，除了他们几个再没别人——这是早先承诺过的专机。
林皓伸手按住身旁乱动的楼兰女王，目光扫过其余人。
每张脸上都绷着，紧张像一层看不见的膜贴在空气里。
他嘴角微微抬了抬。
“用不着慌。”
声音不高，却压住了引擎的低噪，“这趟出去，我有十成把握。
从今往后，世上不会再有西方教廷这个名字。”
* * *
十几个小时在昏睡与沉默里流走。
飞机降落在罗马洽米皮诺机场。
梵蒂冈太小，根本没有起降的条件，只能先到罗马再想办法。
机场大厅里聚集了不下千人。
工作人员、刚下飞机的旅客、本地居民，还有扛着相机蹲守的记者——所有人的视线都钉在这架没有航班信息的飞机上。
舱门打开。
九个人依次走出。
他们穿着旁人完全看不懂的服饰，脚步踏在地面上发出整齐的闷响。
没有多余的行囊，没有交谈，就这么挺直脊背穿过廊桥，朝出口方向走去。
等待的人群愣在原地。
这么大一架飞机……只载了九个人？
而且那些衣服——
古怪的纹路，陌生的剪裁，像从另一个时代直接走出来的影子。
机舱门紧闭着，再没有新的身影出现。
最后那些望向舱门的视线终于移开，齐刷刷投向远处——林皓一行人的背影正消失在通道拐角。
疑惑像雾气一样弥漫在空气里，无数道目光交织成网，网住那九个渐行渐远的身影。
他们是谁？为什么装束如此特别？来到此地，究竟意欲何为？
狗仔们原本蹲守在原地，像埋伏在草丛里的猎犬。
此刻，某种更强烈的气味钻进了他们的鼻腔。
几乎没有任何犹豫，他们放弃了等待某个迟迟不露面的明星，像被无形的手推着，一窝蜂朝着同一个方向涌去。
距离很快缩短到十几步。
那九个人的步伐平稳而一致，袍角在流动的空气里微微起伏。
狗仔们互相交换着眼神，却没人率先冲上前去。
往常争抢镜头的劲头消失了，取而代之的是一种古怪的迟疑。
有人压低声音提议去问问，立即引来一片推让——你先，还是你先吧。
声音压得很低，仿佛怕惊动什么。
不是不想。
是某种东西让他们不敢。
那九个人周身笼罩着一种说不清的气息，硬要形容的话，像走进深秋的林子，忽然撞见一片寂静，静得能听见自己血液流动的声音。
这里是异国，什么事情都可能发生。
那些宽大的袍子底下藏着什么？这个念头一旦冒出来，就在脑海里生了根。
他们只敢不远不近地跟着，像影子贴着地面移动。
陵墓人加快几步，走到林皓身侧，轻轻唤了一声“走脚师傅”
林皓没有停下脚步，只是侧过脸，目光落在他脸上。
陵墓人用下巴极细微地朝后指了指，眼神里带着询问，话到了嘴边又咽了回去。
身后那些脚步声，林皓早就听见了。
他正领着众人朝某个方向去，那是教廷扎根的地方。
他需要眼睛，需要有人看见即将发生的事。
这点人，还不够。
最好再多些，让消息像风一样刮过每个角落。
他对着陵墓人摇了摇头，嘴角有极淡的弧度。”让他们跟着。”
他的声音不高，刚好能让身边几个人听清，“我们只管走我们的路。”
林皓话音落下，陵墓人便不再言语，只是点头应允。
一行人继续向前，穿过罗马的街道。
他们的身影在午后日光下拉长，与身后逐渐聚拢的人群形成奇异的队列。
脚步声在石板路上敲出断续的节奏，像某种隐秘的鼓点。
街边驻足的人越来越多。
目光从橱窗、咖啡杯和报纸上方移开，黏在这支沉默行进的队伍上。
有人举起手机，镜头对准前方那些异样装束的背影，却无人上前，无人开口。
拍摄者的姿态里透着罕见的克制。
“那些衣服……不像这个时代的款式。”