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他的心里有什么东西动了。不是疼，是痒。是那种很久没有动过的地方，忽然被什么东西挠了一下。
血井爆发了以后，天级越来越多了。他杀不过来了。不是他变弱了，是它们变多了。他的刀卷了，拳头裂了，头破了，牙齿松了。他的灵力枯竭了。他跪在血井前面，刀插在地上，低着头。他的心里是满的。满到他想哭。他不知道自己在哭什么，他只是想哭。他从来没有哭过。
那个人走过来了。他的右臂也没了，左臂还吊着，绷带上有血。他走到他旁边，从腰间拔出那把卷刃的匕首。他看着血井，笑了。他的嘴唇在动。
“你还没死？那还有得打。”
他转过身，朝血井走去。他的腿一瘸一拐，走得很慢。他没有停。他走了三十七步，倒下了。匕首从他手里滑出去，落在地上。他冲过去，把他抱起来。他的身体很轻，轻得像一捆柴。他的眼睛半闭着，嘴唇在动。他把耳朵贴在他嘴边。
“赢。”
他死了。他跪在那里，抱着他的尸体，哭了。他的眼泪掉在他的脸上，掉在他没有嘴唇的嘴上，掉在他闭着的眼睛上。他哭到灵力枯竭，哭到血井的光暗了又亮，亮了又暗。
那是他第一次哭。也是他最后一次。
云飞扬的体温从他的指尖一点一点地流走。他抱着他，跪在碎石上，跪了很久。他不记得自己什么时候跪下的，也不记得自己为什么要跪。他是神灵，他不需要跪任何人。但他的膝盖弯了，额头抵着云飞扬的肩膀。风停了。血井的光暗了。天是灰的，地是黑的。他第一次听见了寂静。不是没有声音，是所有的声音都变得很远，远到像是在另一个世界里。他能听到自己的心跳。一下，一下，又一下。很稳，很慢，像钟摆。他以前听不到自己的心跳。他是神，神不需要心跳。但现在他听到了。
他把云飞扬放在一块平整的石板上。他把云飞扬的手放在他胸口，把那把卷刃的匕首放在他手心里。匕首的刃口全是缺口，刀柄上缠着布条，布条上有干了的血。他的手比云飞扬的手大很多，手指更长，骨节更粗。他握住云飞扬的手，握了很久。然后松开了。
他站起来。腿在抖。他不知道自己该去哪里。以前他只需要站在血井前面，杀。杀完了，站着。站累了，跪着。跪够了，再杀。现在云飞扬死了，他不想杀了。
他走过废墟。碎石硌着他的脚底，他没有感觉。他的脚上全是旧伤，新伤叠着旧伤，旧伤叠着更旧的伤。他不记得自己什么时候受过伤，也不记得什么时候好的。他只知道它们在那里，像树的年轮，一圈一圈的，记着他活过的日子。
云飞扬死后的第一天，蓝星还在呼吸。但呼吸已经很弱了。从裂缝里涌出来的灰白色的尘末越来越浓，像一层厚厚的裹尸布，把整个天空都遮住了。太阳早就看不见了，月亮和星星也是。白天和黑夜没有了分别，只剩下一种颜色——灰。灰白、灰黑、灰蓝，混在一起，像一块被揉皱了的旧布。风很大，但不是那种能把人吹倒的大，是那种从骨头缝里往外渗的凉。风里有声音，不是嘶吼，不是呜咽，是叹息。是蓝星在自己为自己叹气。
他坐在废墟的最高处，看着这一切。他的腿垂在半空中，脚底下是碎石和灰烬。他的刀插在身边，刀鞘上的金线纹路已经暗了。他的脸上没有表情。他的心里是空的。云飞扬死了。他把他的尸体放在了基地后面的冰柜里。他没有再去看。他不敢看。看了会想，想了会疼。他不想疼。
第二天，大地裂了。从很远很远的地方。裂缝从地平线的两端向中间蔓延，像两条黑色的蛇，慢慢地、一寸一寸地爬过来。它们爬过山脉，山碎了。爬过河流，水干了。爬过城市，城市塌了。裂缝的边缘是虚无的黑。那下面什么都没有，没有岩石，没有泥土，没有水。只有虚空。虚空里有风，很冷，冷到让人牙齿打颤。他坐在废墟上，看着那些裂缝爬过来。他没有动。他不知道自己在等什么，但他没有动。
第三天，海洋开始蒸发。水面在一尺一尺地下降。岸边的礁石露出来了，礁石上长满了贝类和海藻，它们死了，干枯了，变成了一层白色的粉末。粉末被风吹起来，落在废墟上，落在灰烬上，落在他的头发上。他的头发很长，很久没有剪过了。他低下头，看着自己的手。手还是年轻的，没有皱纹。但他的头发白了。从发根开始，一缕一缕地变白。他不知道那是为什么。也许是他在老去，也许是他快不是神了。
第四天，天空开始坠落。云层从天上掉下来了。它们不再飘浮，而是像湿透的棉被一样，慢慢地、沉重地往下坠。坠到一半，它们碎了。碎成了无数细小的水珠和冰晶，混在灰白色的尘末里，变成了一种黏稠的、像粥一样的东西。那东西落在地上，不流淌，不蒸发，只是在那里，像一层厚厚的脓。他踩上去，脚陷进去了，拔出来的时候发出“噗嗤”一声。他低头看着自己的脚。脚上全是那种东西，黏糊糊的，灰白色的，像尸水。
第五天，他听到了惨叫声。不是从废墟下面传来的，那些还没有死的人。他们被困在城市里，被困在避难所里，被困在裂缝的边缘。他们在喊，在哭，在求神。他听到了。他是神。他应该去救他们。但他没有动。他救不了他们。他连自己都救不了。他坐在废墟上，听着那些声音。那些声音越来越少，越来越弱，越来越远。到了傍晚，它们全都消失了。没有声音了。寂静。很大的寂静。
第六天，他走下废墟。他走到云飞扬的尸体前。尸体放在冰柜里，冰柜的门关着，上面贴着一张纸条。纸条上写着三个字：云飞扬。字迹很工整。他把冰柜的门打开。
他的心里有什么东西动了。不是疼，是痒。是那种很久没有动过的地方，忽然被什么东西挠了一下。
血井爆发了以后，天级越来越多了。他杀不过来了。不是他变弱了，是它们变多了。他的刀卷了，拳头裂了，头破了，牙齿松了。他的灵力枯竭了。他跪在血井前面，刀插在地上，低着头。他的心里是满的。满到他想哭。他不知道自己在哭什么，他只是想哭。他从来没有哭过。
那个人走过来了。他的右臂也没了，左臂还吊着，绷带上有血。他走到他旁边，从腰间拔出那把卷刃的匕首。他看着血井，笑了。他的嘴唇在动。
“你还没死？那还有得打。”
他转过身，朝血井走去。他的腿一瘸一拐，走得很慢。他没有停。他走了三十七步，倒下了。匕首从他手里滑出去，落在地上。他冲过去，把他抱起来。他的身体很轻，轻得像一捆柴。他的眼睛半闭着，嘴唇在动。他把耳朵贴在他嘴边。
“赢。”
他死了。他跪在那里，抱着他的尸体，哭了。他的眼泪掉在他的脸上，掉在他没有嘴唇的嘴上，掉在他闭着的眼睛上。他哭到灵力枯竭，哭到血井的光暗了又亮，亮了又暗。
那是他第一次哭。也是他最后一次。
云飞扬的体温从他的指尖一点一点地流走。他抱着他，跪在碎石上，跪了很久。他不记得自己什么时候跪下的，也不记得自己为什么要跪。他是神灵，他不需要跪任何人。但他的膝盖弯了，额头抵着云飞扬的肩膀。风停了。血井的光暗了。天是灰的，地是黑的。他第一次听见了寂静。不是没有声音，是所有的声音都变得很远，远到像是在另一个世界里。他能听到自己的心跳。一下，一下，又一下。很稳，很慢，像钟摆。他以前听不到自己的心跳。他是神，神不需要心跳。但现在他听到了。
他把云飞扬放在一块平整的石板上。他把云飞扬的手放在他胸口，把那把卷刃的匕首放在他手心里。匕首的刃口全是缺口，刀柄上缠着布条，布条上有干了的血。他的手比云飞扬的手大很多，手指更长，骨节更粗。他握住云飞扬的手，握了很久。然后松开了。
他站起来。腿在抖。他不知道自己该去哪里。以前他只需要站在血井前面，杀。杀完了，站着。站累了，跪着。跪够了，再杀。现在云飞扬死了，他不想杀了。
他走过废墟。碎石硌着他的脚底，他没有感觉。他的脚上全是旧伤，新伤叠着旧伤，旧伤叠着更旧的伤。他不记得自己什么时候受过伤，也不记得什么时候好的。他只知道它们在那里，像树的年轮，一圈一圈的，记着他活过的日子。
云飞扬死后的第一天，蓝星还在呼吸。但呼吸已经很弱了。从裂缝里涌出来的灰白色的尘末越来越浓，像一层厚厚的裹尸布，把整个天空都遮住了。太阳早就看不见了，月亮和星星也是。白天和黑夜没有了分别，只剩下一种颜色——灰。灰白、灰黑、灰蓝，混在一起，像一块被揉皱了的旧布。风很大，但不是那种能把人吹倒的大，是那种从骨头缝里往外渗的凉。风里有声音，不是嘶吼，不是呜咽，是叹息。是蓝星在自己为自己叹气。
他坐在废墟的最高处，看着这一切。他的腿垂在半空中，脚底下是碎石和灰烬。他的刀插在身边，刀鞘上的金线纹路已经暗了。他的脸上没有表情。他的心里是空的。云飞扬死了。他把他的尸体放在了基地后面的冰柜里。他没有再去看。他不敢看。看了会想，想了会疼。他不想疼。
第二天，大地裂了。从很远很远的地方。裂缝从地平线的两端向中间蔓延，像两条黑色的蛇，慢慢地、一寸一寸地爬过来。它们爬过山脉，山碎了。爬过河流，水干了。爬过城市，城市塌了。裂缝的边缘是虚无的黑。那下面什么都没有，没有岩石，没有泥土，没有水。只有虚空。虚空里有风，很冷，冷到让人牙齿打颤。他坐在废墟上，看着那些裂缝爬过来。他没有动。他不知道自己在等什么，但他没有动。
第三天，海洋开始蒸发。水面在一尺一尺地下降。岸边的礁石露出来了，礁石上长满了贝类和海藻，它们死了，干枯了，变成了一层白色的粉末。粉末被风吹起来，落在废墟上，落在灰烬上，落在他的头发上。他的头发很长，很久没有剪过了。他低下头，看着自己的手。手还是年轻的，没有皱纹。但他的头发白了。从发根开始，一缕一缕地变白。他不知道那是为什么。也许是他在老去，也许是他快不是神了。
第四天，天空开始坠落。云层从天上掉下来了。它们不再飘浮，而是像湿透的棉被一样，慢慢地、沉重地往下坠。坠到一半，它们碎了。碎成了无数细小的水珠和冰晶，混在灰白色的尘末里，变成了一种黏稠的、像粥一样的东西。那东西落在地上，不流淌，不蒸发，只是在那里，像一层厚厚的脓。他踩上去，脚陷进去了，拔出来的时候发出“噗嗤”一声。他低头看着自己的脚。脚上全是那种东西，黏糊糊的，灰白色的，像尸水。
第五天，他听到了惨叫声。不是从废墟下面传来的，那些还没有死的人。他们被困在城市里，被困在避难所里，被困在裂缝的边缘。他们在喊，在哭，在求神。他听到了。他是神。他应该去救他们。但他没有动。他救不了他们。他连自己都救不了。他坐在废墟上，听着那些声音。那些声音越来越少，越来越弱，越来越远。到了傍晚，它们全都消失了。没有声音了。寂静。很大的寂静。
第六天，他走下废墟。他走到云飞扬的尸体前。尸体放在冰柜里，冰柜的门关着，上面贴着一张纸条。纸条上写着三个字：云飞扬。字迹很工整。他把冰柜的门打开。