第370章 云清做菜
收藏【零一小说www.01xiaoshuo.com】，热门网络小说无弹窗免费阅读！
秦岳看了他一眼。
那一眼很短，不到一秒钟，但温云清在那一眼里读到了很多东西——秦岳在确认他是不是真的不需要帮忙了，确认他一个人能不能应付得来。
确认完毕之后，秦岳收回目光，将手里的菜刀在磨刀石上蹭了两下，放回原处，然后转身走出了灶房。
他的背影很快消失在灶房门口，脚步声从堂屋方向传来，越来越远。
温云清以为他是去东屋休息了。
他松了一口气，转回身，开始正式动手做饭。
灶膛里早就生好了火，火苗舔着锅底，将铁锅烧得滚烫。
温云清往锅里倒了一点油，油热了之后先下葱姜蒜爆香，然后将切好的兔肉丁倒进去。
兔肉在热油里迅速变色，从粉白变成金黄，边缘微微卷曲，发出滋滋的响声。
温云清的动作很快——兔肉炒到七八分熟就盛出来，锅里留底油，放入干辣椒和花椒。
干辣椒在热油里迅速膨胀，颜色从暗红变成鲜红，花椒的麻香味被热油激发出来，整个灶房都弥漫着一股让人食指大动的麻辣气息。
兔肉倒回锅里，快速翻炒。
锅铲翻飞，兔肉、辣椒、花椒在锅里上下翻腾，像一场小型的暴风雪。
酱油沿着锅边淋下去，遇热激发出浓郁的酱香味，盐、糖、一点点的胡椒粉，每一样调料都精准地放入锅中，不多不少。
最后一把青蒜段撒进去，翻炒两下，出锅。
第一道菜——辣炒兔肉，完成了。
温云清将菜盛进一个大碗里，兔肉丁裹着红亮的油光，青蒜段翠绿，辣椒和花椒点缀其间，卖相极好。
他端着碗在鼻子底下闻了闻，满意地点点头——就是这个味道，香的。
他不知道自己正在被看着。
秦岳没有去休息。
他走出灶房之后，确实朝着东屋的方向走了几步。
但走到堂屋中间的时候，他的脚步慢了下来，然后停了下来。
他站在原地，沉默了两秒钟，转过身，走了回来。
他没有走进灶房，站在灶房门口，身体微微侧着，靠在门框上，一只手插在裤兜里，另一只手随意地垂在身侧，安静地、沉默地看着灶台前那个忙碌的少年。
从这个角度，他能看到温云清的侧脸。
灶膛里的火光映在温云清的脸上，将他的半边脸照得明亮而温暖，另外半边则隐没在阴影里，形成了一种明暗分明的、像油画一样的光影效果。
光与影在他的脸上交错，将他的轮廓勾勒得格外清晰——额头饱满，鼻梁高挺，下颌线条流畅，嘴唇在火光中泛着淡淡的樱色。
他的睫毛很长。
这一点秦岳一直都知道，但此刻在火光的映照下，那些纤长的睫毛在眼睑上投下一小片扇形的阴影，随着他眨眼的动作微微颤动，像是蝴蝶扇动翅膀，又像是风拂过湖面泛起的涟漪。
他的眼睛最让人挪不开目光。
那双琥珀色的眼瞳里跳动着两簇小小的火焰，明亮、温暖、充满生机，像是两颗被点燃的星星。
那不是真正的火焰，是灶膛里的火光在他眼睛里投下的倒影，但那倒影太美了，美到让人觉得是他自己眼睛里本来就藏着火种，只是被灶膛里的火光唤醒了而已。
他的表情很认真。
不是那种严肃的、紧绷的、让人看了也跟着紧张的认真，而是一种放松的、沉浸其中的、让人看了就觉得舒服的认真。
他的眉头微微舒展着，嘴角带着一个极其微小的、不自觉的弧度，整个人的状态像是一个乐手在演奏自己熟悉的曲子——不需要看谱，不需要思考，手指自己就会找到正确的位置，每一个音符都自然而然地从指尖流淌出来。
那种专注的样子，让秦岳想到了很多画面。
想到温云清认真看书时的样子——他会微微皱着眉头，嘴唇偶尔无声地翕动，像是在跟书里的文字对话。
想到他写信时微微皱眉的样子——他会咬着笔帽思考，然后在纸上写下一行行工整的字迹，写完还要从头到尾读一遍，确认没有错别字才折起来装进信封。
想到他在山里走路时警觉地观察四周的样子——他的眼睛会微微眯起来，耳朵会微微竖起，整个人像一只机警的猫，任何风吹草动都逃不过他的感知。
每一种专注都好，温云清这个人好像做什么事情都很专注，都会全身心地投入进去。
但灶房里的这种专注，和其他的专注不一样。
灶房里的温云清，是柔软的。
不是软弱的那种柔软——温云清从来不软弱，秦岳见过他在困难面前的坚韧和从容。
那是一种更高级的柔软，一种被生活的烟火气浸透了之后的、带着温度的、让人觉得踏实和安心的柔软。
像冬天的被窝，钻进去就不想出来。
像炕上刚铺好的褥子，带着阳光晒过之后的味道。
像一碗在灶台上咕嘟咕嘟冒泡的热汤，还没喝就让人觉得浑身都暖了。
这种柔软，不是谁都能看到的。
它藏在日常的缝隙里，藏在洗菜切菜的细节里，藏在翻炒和调味的手势里，藏在灶膛里跳动的火光里。
只有那些愿意停下来、安静地站在一旁、用心去看的人，才能捕捉到它。
秦岳的神情不自觉地松软了下来。
那双一向沉稳的、不轻易泄露情绪的眼睛，那双在训练场上锐利如鹰、在行军路上坚定如铁、在面对任何困难都不曾动摇过的眼睛，此刻像是一片被春风吹过的湖面。
冰层融化，水波荡漾，露出底下温暖的水。
他的眉宇之间那些被纪律和训练磨砺出来的棱角，那些在军营里日复一日的打磨中形成的、锋利而冷硬的东西，在这一刻被什么东西一点一点地抚平了。
他的眉头舒展了，下颌的线条不像平时那样紧绷了，嘴角的弧度虽然还是平的，但那种平的质感从“不苟言笑”变成了“不用说话也很舒服”。
他的整个人像是从一柄出鞘的刀变回了一块安静的铁。
没有那么锋利了，没有那么冷硬了，但更沉稳了，更踏实了，更有分量了。
刀是用来战斗的，铁是用来锻造的——此刻的秦岳，是在被什么东西锻造着，虽然他自己可能还没有意识到。
他就那么靠在门框上，看着温云清。
锅里的菜一锅一锅地出锅，灶台上的香味一层一层地叠加。
辣炒兔肉的浓烈香气最先弥漫开来——辣椒的辛香和兔肉的鲜香在高温下完美融合，那股味道霸道得很，顺着空气钻进鼻子里，让人不由自主地分泌唾液。
紧接着是小鸡炖蘑菇的醇厚——野鸡的肉香和榛蘑的菌香在文火的慢炖中慢慢释放，不像辣炒兔肉那样霸道，而是温和地、持续地弥漫，像一条看不见的丝带，将整个灶房缠绕起来。
醋溜白菜的酸香味紧随其后，那股酸不是刺激的酸，而是带着白菜清甜的、让人胃口大开的酸，像一道清新的风，将前面两道大菜的浓烈稍稍中和了一下。
凉拌木耳的蒜香和醋香最后加入，清爽而提神，像是一首乐曲中那段明亮的间奏，让人在饱餐之前先清空了味蕾，做好了迎接一切的准备。
最后是酸菜汆白肉汤的浓郁——酸菜的酸爽和白肉的醇厚在沸水中交融，汤色浓白，香气扑鼻，那股味道光是闻着就让人觉得浑身暖洋洋的。
这些味道混合在一起，在小小的灶房里翻滚、交融、发酵，然后从灶房的窗户缝和门缝里溢出去，将整座小院子填得满满当当。
如果有人从院墙外面路过，一定会停下来吸一吸鼻子，然后在心里想：这家人吃什么好东西呢，也太香了。
但此刻没有路人。
此刻院子里只有秦岳，站在灶房门口，安静地看着温云清，像一座沉默的山。
当最后一道菜——酸菜汆白肉汤——从锅里舀出来，端上桌的时候，堂屋的八仙桌上已经摆得满满当当了。
四菜一汤，每一道菜的分量都很足，用的不是那种小巧精致的碗碟，而是大号的粗瓷碗，碗口比人脸还大。
碗摞着碗，盘挨着盘，将不大的桌面占去了大半，边边角角都塞得满满当当，连放筷子的地方都是好不容易挤出来的。
菜的卖相也好。
不是那种花里胡哨的、雕花摆盘的好看，那是一种朴实扎实的好——颜色正，该红的红，该绿的绿，该白的白，该黑的黑，每一样食材都被烹饪出了它应有的色泽。
香味浓，四菜一汤的香味在堂屋里交织成一张密不透风的网，将整间屋子笼罩在里面，让每一个角落都充满了让人垂涎的气息。
热气腾腾，冬天的饭菜就得热，热了才有灵魂，热了才叫吃饭。
秦岳坐在桌边，看着满桌子的菜。
他的目光在每一道菜上停留了一瞬——从辣炒兔肉的红亮油光，到小鸡炖蘑菇的浓稠汤汁，到醋溜白菜的脆嫩色泽，到凉拌木耳的清爽搭配，最后到酸菜汆白肉汤的那一层漂浮着油花的汤面。
他的喉结微微动了一下。
很轻，很细微的一个动作，如果不是刻意观察根本不会注意到。
但他的喉结确实动了——那是一个吞咽的动作，是在闻到这些香味、看到这些菜肴之后，身体做出的最本能的反应。
很香。
他不知道云清手艺这么好。
以前在知青点一起住的时候，他们不是没有一起吃过饭，但那时的条件有限，柴米油盐都不凑手，做出来的东西只能算是“能吃饱”，远远谈不上“好吃”。
而且知青点的饭菜大多数是女同志负责，他没吃过云清做的饭菜。
他没想到，现在有了自己的灶房，自己的锅，自己的柴，自己的食材，云清的手艺就像一把被尘封了很久的好刀，终于遇到了合适的磨刀石，亮出了它本来的锋芒。
温云清没有注意到秦岳那道在菜上停留的目光。
他正忙着盛饭。
两只粗瓷大碗，一碗是自己的，一碗是给秦岳的。
他给秦岳那碗盛得特别实在——米饭压了又压，压了又压，用铲子背面使劲往下按，按到米粒之间几乎没有空隙了，再往上加一勺，再压。
最后那碗饭堆得冒了尖，像一个倒扣的小山包，压实诚了，压出反光了，压得碗底都快要承受不住了。
在这个年代，白米饭是稀罕东西。
对于绝大多数人来说，能吃上一碗纯白米饭，那得是过年过节、家里来了贵客、或者有什么特别值得庆祝的事情。
平时吃的都是棒子面、高粱米、掺了野菜的糊糊，白米饭是奢侈品，是压箱底的好东西，不到万不得已是不会拿出来的。
对于温云清来说，白米饭倒不算什么稀罕东西——他有的是办法弄到粮食。
但平时他自己吃也比较少，除了给自己开小灶的时候吃。
但今天不一样。
岳哥来了，就得拿最好的东西出来。
这是规矩，不是别人定的规矩，是温云清自己给自己定的规矩。
他将那碗堆得冒了尖的白米饭稳稳地放在秦岳面前，米饭上还冒着热气，白花花的米粒粒分明，在昏黄的灯光下泛着温润的光泽。
然后他在对面坐下了，端起了自己的碗。
他的第一筷子菜，不是夹给自己的。
他甚至没有看自己碗里一眼。
他拿起筷子，目光在桌上的几道菜里扫了一下，准确地落在了小鸡炖蘑菇那个碗里。
他的筷子伸进去，没有翻来翻去地挑拣，而是一筷子就夹中了最好的那块——鸡腿中段，肉最多、骨最少、炖得最烂的那一块。
筷子轻轻一夹，骨肉分离，鸡肉从骨头上脱落下来，带着浓郁的汤汁，颜色是深褐色的，泛着油光。
他将那块鸡肉放进了秦岳的碗里。
放在白米饭的正中间，像是有人在雪地里放了一颗琥珀色的宝石，白色的米饭衬着褐色的鸡肉，颜色对比鲜明，好看得很。
然后他又夹了一筷子炒兔肉。
这次他夹得不多，一小撮，大概五六块的样子，因为他不太确定岳哥能不能吃辣。
他知道秦岳是能吃一些辣的，但不知道底线在哪里，万一炒的这盘兔肉对岳哥来说太辣了，夹多了岳哥吃不了。
所以他只夹了几块，放在碗的边上，算是试探。
秦岳看了他一眼。
那一眼很短，不到一秒钟，但温云清在那一眼里读到了很多东西——秦岳在确认他是不是真的不需要帮忙了，确认他一个人能不能应付得来。
确认完毕之后，秦岳收回目光，将手里的菜刀在磨刀石上蹭了两下，放回原处，然后转身走出了灶房。
他的背影很快消失在灶房门口，脚步声从堂屋方向传来，越来越远。
温云清以为他是去东屋休息了。
他松了一口气，转回身，开始正式动手做饭。
灶膛里早就生好了火，火苗舔着锅底，将铁锅烧得滚烫。
温云清往锅里倒了一点油，油热了之后先下葱姜蒜爆香，然后将切好的兔肉丁倒进去。
兔肉在热油里迅速变色，从粉白变成金黄，边缘微微卷曲，发出滋滋的响声。
温云清的动作很快——兔肉炒到七八分熟就盛出来，锅里留底油，放入干辣椒和花椒。
干辣椒在热油里迅速膨胀，颜色从暗红变成鲜红，花椒的麻香味被热油激发出来，整个灶房都弥漫着一股让人食指大动的麻辣气息。
兔肉倒回锅里，快速翻炒。
锅铲翻飞，兔肉、辣椒、花椒在锅里上下翻腾，像一场小型的暴风雪。
酱油沿着锅边淋下去，遇热激发出浓郁的酱香味，盐、糖、一点点的胡椒粉，每一样调料都精准地放入锅中，不多不少。
最后一把青蒜段撒进去，翻炒两下，出锅。
第一道菜——辣炒兔肉，完成了。
温云清将菜盛进一个大碗里，兔肉丁裹着红亮的油光，青蒜段翠绿，辣椒和花椒点缀其间，卖相极好。
他端着碗在鼻子底下闻了闻，满意地点点头——就是这个味道，香的。
他不知道自己正在被看着。
秦岳没有去休息。
他走出灶房之后，确实朝着东屋的方向走了几步。
但走到堂屋中间的时候，他的脚步慢了下来，然后停了下来。
他站在原地，沉默了两秒钟，转过身，走了回来。
他没有走进灶房，站在灶房门口，身体微微侧着，靠在门框上，一只手插在裤兜里，另一只手随意地垂在身侧，安静地、沉默地看着灶台前那个忙碌的少年。
从这个角度，他能看到温云清的侧脸。
灶膛里的火光映在温云清的脸上，将他的半边脸照得明亮而温暖，另外半边则隐没在阴影里，形成了一种明暗分明的、像油画一样的光影效果。
光与影在他的脸上交错，将他的轮廓勾勒得格外清晰——额头饱满，鼻梁高挺，下颌线条流畅，嘴唇在火光中泛着淡淡的樱色。
他的睫毛很长。
这一点秦岳一直都知道，但此刻在火光的映照下，那些纤长的睫毛在眼睑上投下一小片扇形的阴影，随着他眨眼的动作微微颤动，像是蝴蝶扇动翅膀，又像是风拂过湖面泛起的涟漪。
他的眼睛最让人挪不开目光。
那双琥珀色的眼瞳里跳动着两簇小小的火焰，明亮、温暖、充满生机，像是两颗被点燃的星星。
那不是真正的火焰，是灶膛里的火光在他眼睛里投下的倒影，但那倒影太美了，美到让人觉得是他自己眼睛里本来就藏着火种，只是被灶膛里的火光唤醒了而已。
他的表情很认真。
不是那种严肃的、紧绷的、让人看了也跟着紧张的认真，而是一种放松的、沉浸其中的、让人看了就觉得舒服的认真。
他的眉头微微舒展着，嘴角带着一个极其微小的、不自觉的弧度，整个人的状态像是一个乐手在演奏自己熟悉的曲子——不需要看谱，不需要思考，手指自己就会找到正确的位置，每一个音符都自然而然地从指尖流淌出来。
那种专注的样子，让秦岳想到了很多画面。
想到温云清认真看书时的样子——他会微微皱着眉头，嘴唇偶尔无声地翕动，像是在跟书里的文字对话。
想到他写信时微微皱眉的样子——他会咬着笔帽思考，然后在纸上写下一行行工整的字迹，写完还要从头到尾读一遍，确认没有错别字才折起来装进信封。
想到他在山里走路时警觉地观察四周的样子——他的眼睛会微微眯起来，耳朵会微微竖起，整个人像一只机警的猫，任何风吹草动都逃不过他的感知。
每一种专注都好，温云清这个人好像做什么事情都很专注，都会全身心地投入进去。
但灶房里的这种专注，和其他的专注不一样。
灶房里的温云清，是柔软的。
不是软弱的那种柔软——温云清从来不软弱，秦岳见过他在困难面前的坚韧和从容。
那是一种更高级的柔软，一种被生活的烟火气浸透了之后的、带着温度的、让人觉得踏实和安心的柔软。
像冬天的被窝，钻进去就不想出来。
像炕上刚铺好的褥子，带着阳光晒过之后的味道。
像一碗在灶台上咕嘟咕嘟冒泡的热汤，还没喝就让人觉得浑身都暖了。
这种柔软，不是谁都能看到的。
它藏在日常的缝隙里，藏在洗菜切菜的细节里，藏在翻炒和调味的手势里，藏在灶膛里跳动的火光里。
只有那些愿意停下来、安静地站在一旁、用心去看的人，才能捕捉到它。
秦岳的神情不自觉地松软了下来。
那双一向沉稳的、不轻易泄露情绪的眼睛，那双在训练场上锐利如鹰、在行军路上坚定如铁、在面对任何困难都不曾动摇过的眼睛，此刻像是一片被春风吹过的湖面。
冰层融化，水波荡漾，露出底下温暖的水。
他的眉宇之间那些被纪律和训练磨砺出来的棱角，那些在军营里日复一日的打磨中形成的、锋利而冷硬的东西，在这一刻被什么东西一点一点地抚平了。
他的眉头舒展了，下颌的线条不像平时那样紧绷了，嘴角的弧度虽然还是平的，但那种平的质感从“不苟言笑”变成了“不用说话也很舒服”。
他的整个人像是从一柄出鞘的刀变回了一块安静的铁。
没有那么锋利了，没有那么冷硬了，但更沉稳了，更踏实了，更有分量了。
刀是用来战斗的，铁是用来锻造的——此刻的秦岳，是在被什么东西锻造着，虽然他自己可能还没有意识到。
他就那么靠在门框上，看着温云清。
锅里的菜一锅一锅地出锅，灶台上的香味一层一层地叠加。
辣炒兔肉的浓烈香气最先弥漫开来——辣椒的辛香和兔肉的鲜香在高温下完美融合，那股味道霸道得很，顺着空气钻进鼻子里，让人不由自主地分泌唾液。
紧接着是小鸡炖蘑菇的醇厚——野鸡的肉香和榛蘑的菌香在文火的慢炖中慢慢释放，不像辣炒兔肉那样霸道，而是温和地、持续地弥漫，像一条看不见的丝带，将整个灶房缠绕起来。
醋溜白菜的酸香味紧随其后，那股酸不是刺激的酸，而是带着白菜清甜的、让人胃口大开的酸，像一道清新的风，将前面两道大菜的浓烈稍稍中和了一下。
凉拌木耳的蒜香和醋香最后加入，清爽而提神，像是一首乐曲中那段明亮的间奏，让人在饱餐之前先清空了味蕾，做好了迎接一切的准备。
最后是酸菜汆白肉汤的浓郁——酸菜的酸爽和白肉的醇厚在沸水中交融，汤色浓白，香气扑鼻，那股味道光是闻着就让人觉得浑身暖洋洋的。
这些味道混合在一起，在小小的灶房里翻滚、交融、发酵，然后从灶房的窗户缝和门缝里溢出去，将整座小院子填得满满当当。
如果有人从院墙外面路过，一定会停下来吸一吸鼻子，然后在心里想：这家人吃什么好东西呢，也太香了。
但此刻没有路人。
此刻院子里只有秦岳，站在灶房门口，安静地看着温云清，像一座沉默的山。
当最后一道菜——酸菜汆白肉汤——从锅里舀出来，端上桌的时候，堂屋的八仙桌上已经摆得满满当当了。
四菜一汤，每一道菜的分量都很足，用的不是那种小巧精致的碗碟，而是大号的粗瓷碗，碗口比人脸还大。
碗摞着碗，盘挨着盘，将不大的桌面占去了大半，边边角角都塞得满满当当，连放筷子的地方都是好不容易挤出来的。
菜的卖相也好。
不是那种花里胡哨的、雕花摆盘的好看，那是一种朴实扎实的好——颜色正，该红的红，该绿的绿，该白的白，该黑的黑，每一样食材都被烹饪出了它应有的色泽。
香味浓，四菜一汤的香味在堂屋里交织成一张密不透风的网，将整间屋子笼罩在里面，让每一个角落都充满了让人垂涎的气息。
热气腾腾，冬天的饭菜就得热，热了才有灵魂，热了才叫吃饭。
秦岳坐在桌边，看着满桌子的菜。
他的目光在每一道菜上停留了一瞬——从辣炒兔肉的红亮油光，到小鸡炖蘑菇的浓稠汤汁，到醋溜白菜的脆嫩色泽，到凉拌木耳的清爽搭配，最后到酸菜汆白肉汤的那一层漂浮着油花的汤面。
他的喉结微微动了一下。
很轻，很细微的一个动作，如果不是刻意观察根本不会注意到。
但他的喉结确实动了——那是一个吞咽的动作，是在闻到这些香味、看到这些菜肴之后，身体做出的最本能的反应。
很香。
他不知道云清手艺这么好。
以前在知青点一起住的时候，他们不是没有一起吃过饭，但那时的条件有限，柴米油盐都不凑手，做出来的东西只能算是“能吃饱”，远远谈不上“好吃”。
而且知青点的饭菜大多数是女同志负责，他没吃过云清做的饭菜。
他没想到，现在有了自己的灶房，自己的锅，自己的柴，自己的食材，云清的手艺就像一把被尘封了很久的好刀，终于遇到了合适的磨刀石，亮出了它本来的锋芒。
温云清没有注意到秦岳那道在菜上停留的目光。
他正忙着盛饭。
两只粗瓷大碗，一碗是自己的，一碗是给秦岳的。
他给秦岳那碗盛得特别实在——米饭压了又压，压了又压，用铲子背面使劲往下按，按到米粒之间几乎没有空隙了，再往上加一勺，再压。
最后那碗饭堆得冒了尖，像一个倒扣的小山包，压实诚了，压出反光了，压得碗底都快要承受不住了。
在这个年代，白米饭是稀罕东西。
对于绝大多数人来说，能吃上一碗纯白米饭，那得是过年过节、家里来了贵客、或者有什么特别值得庆祝的事情。
平时吃的都是棒子面、高粱米、掺了野菜的糊糊，白米饭是奢侈品，是压箱底的好东西，不到万不得已是不会拿出来的。
对于温云清来说，白米饭倒不算什么稀罕东西——他有的是办法弄到粮食。
但平时他自己吃也比较少，除了给自己开小灶的时候吃。
但今天不一样。
岳哥来了，就得拿最好的东西出来。
这是规矩，不是别人定的规矩，是温云清自己给自己定的规矩。
他将那碗堆得冒了尖的白米饭稳稳地放在秦岳面前，米饭上还冒着热气，白花花的米粒粒分明，在昏黄的灯光下泛着温润的光泽。
然后他在对面坐下了，端起了自己的碗。
他的第一筷子菜，不是夹给自己的。
他甚至没有看自己碗里一眼。
他拿起筷子，目光在桌上的几道菜里扫了一下，准确地落在了小鸡炖蘑菇那个碗里。
他的筷子伸进去，没有翻来翻去地挑拣，而是一筷子就夹中了最好的那块——鸡腿中段，肉最多、骨最少、炖得最烂的那一块。
筷子轻轻一夹，骨肉分离，鸡肉从骨头上脱落下来，带着浓郁的汤汁，颜色是深褐色的，泛着油光。
他将那块鸡肉放进了秦岳的碗里。
放在白米饭的正中间，像是有人在雪地里放了一颗琥珀色的宝石，白色的米饭衬着褐色的鸡肉，颜色对比鲜明，好看得很。
然后他又夹了一筷子炒兔肉。
这次他夹得不多，一小撮，大概五六块的样子，因为他不太确定岳哥能不能吃辣。
他知道秦岳是能吃一些辣的，但不知道底线在哪里，万一炒的这盘兔肉对岳哥来说太辣了，夹多了岳哥吃不了。
所以他只夹了几块，放在碗的边上，算是试探。